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人的自我保护机制会让每个人下对血淋淋的伤口或多或少感到不适——那会提醒你，你可能也会变成那样。

郗景却目不转睛地看完了全程，仿佛自己变成了梅林，替他在绳上受刑。

浓稠的窒息感裹着一股腥臭味朝郗景扑来，他却眉也不皱一下地接住了，画面是有声音，声音是有气味的，气味是有颜色的，共通共存。

他早就习惯了。

从腐臭发霉的垃圾堆里翻找闪光的碎片，在泥泞艰涩的淤泥里捡拾斑斓的蝴蝶，往灰暗幽闭的黑夜里点起一吹就灭的蜡烛。

扛起使命一般，郗景穿戴好磨损不已的盔甲，用水彩将画面上了色。

郗景一整天都在家，早饭是爸爸煮的小面，没放小米辣，味道太熟悉了，面汤、面条和浇头把味蕾收拾得服服帖帖，他一边洗碗，一边感慨，还是家里好。

推开卧室门，发现庆章岁已经在椅子上反坐着了，抱着椅背笑吟吟的。

郗景反手“咚”一声关上门，想说话意识到不妥又开始比比划划：“不怕被发现吗？”

庆章岁理所当然地打着手语：“怕。”

“那你还……”还好家里人不怎么进自己的卧室。

“因为刚刚吃面的时候想你了。”庆章岁直接比划起来，神情专注地望着郗景，比划到一半，不由得扬起嘴角，笑容无比开朗，宛如夏花般绚烂。

郗景勾了勾手，庆章岁立刻扑了过来，抱着腰肢不撒手，还深深地凑在颈边吸了一口气，一副被气味俘获心神的痴情模样。

他平静地扫了一眼自己的心上人，某人消停了，甚至夸张地举起双手做投降状，退到一旁，给郗景让位置。

郗景拍了拍床，示意庆章岁坐过去。

总站着也不是办法。

床是郗景学艺术前的圣地，在床上望过月光，读过诗，听过歌。

如今庆章岁在这张床上睡了又睡，坐了又坐，乃至做了又做。

郗景突然想知道庆章岁小时候的事情，便拉着庆章岁的手，在人掌心里缓缓写起了字。

他也会事无巨细地和庆章岁分享自己的童年，尽管又傻又天真，但这是自己的过往，自己的故事，自己的锚点。

52截然不同

庆章岁默默拿过小本子，一笔一划地写着，讲起过往的事。

提到父亲的时候，庆章岁面无表情地画了一把枪。

提到母亲的时候，庆章岁露出温柔的笑容，画了一本书、一座舞台和一瓶药。

郗景突然明白了他会强撑几十个小时不休息来陪自己。

是怕自己一觉不醒吧。

庆章岁本以为自己一生都会远离枪炮，然而拿起枪的那一刻，好像一切都回来了。他确实是用一颗一颗子弹喂出来的孩子，扳机、枪管、膛线，仿佛他的归宿一般，枪支握在手里除了熟悉还是熟悉。

但是妈妈教他写汉字、读诗歌，教他感受除了距离、风速、空气湿度以外的一切，教他如何在遇到喜欢的人面前选择那条最正确的道路。

教他放下枪，教他生活而非生存，教他浪漫不死。

只是发现妈妈穿了一身白色的长裙，头披纱巾，颈戴项链，躺在白床上永久睡去的刹那，他不得不承认，自己难过到无以复加，心底有一块地方空了。

温婉的笑容定格在了过去的回忆里。

庆章岁回想起来有些怅然，尽管好多年过去了，他还是很爱妈妈。

郗景摸了摸他的头，头发柔顺，手感很好，像一匹光滑的绸缎。

庆章岁深吸一口气，笔锋一转，写到了自