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也不会讨论要怎样在西方国家的面前展现他们的力量。

更多的闪光灯。有些记者在笔记本上记下所有的事情，其他的那些，顶着一头乱糟糟长发的嬉皮士们却不会花时间去记下任何东西。那些都是些明白官方套路的聪明人，他们只是在等待最后的自由提问时间。

多么毫无疑问的‘非苏联’娱乐。

瓦迪姆盯着远方，目光分散。他无聊极了，但是却不应该擅动一根肌肉。他是一个装饰品，而装饰品是不会动的。

人群再次变成一堆移动着的坐立不安的身体们。人们去上厕所，从厕所回来，或者喝水，吃东西，有些在给自己打扇子。一堆漫无目的的行动。人们动来动去是因为他们是人。一种总是在移动的集体动物。

他的记忆中有另一个人群：成千上万的的人们，在露天大型运动场里变化的色彩。他们爆发的呼唤声。当他第一次听到时，那呼喊和咆哮几乎让他的心跳停下一拍。

他眨了眨眼，强迫他的注意力回到当下。逐渐开始留意每一个人，评估着他们，但并不花费精力记下那些信息。没有价值。然而。在最后一排的正中间。一个高挑的男人。

瓦迪姆的瞳孔收紧。怎么可能？记者？在他说服自己拿男人绝不可能是记者之后？他反抗的太过于极端，而且无时无刻不想着反击。他的胃部一阵下沉—是他。那震撼像是泼在他脸上的一桶冰水。他用目光搜送男人身上的武器；他不可能是个记者！

那男人抬起眼睛，简短的和他对上视线，然后勾起一丝假笑。即使隔着距离，那里也有闪过一瞬的认知。

瓦迪姆深吸一口气，保持呼吸平稳。操。还活着。那晚很黑不是吗？那男人不应该能够认出他来。他当时穿的是非常随意的不带武器的战斗装备。而他现在几乎是难以描述的精致优雅。

勉强自己注意一系列的提问，瓦迪姆在装作集中精力的同时血液澎湃。 像是吃了毒品一样，房间里的光线变得无比明亮。全身上下进入战斗状态。

突然间，瓦迪姆记起了万雅血液的腥味，男人炙热的身体，还有那深深的绝望。黑眼睛，方下巴，还有蓬乱的头发。瓦迪姆喜欢那张脸的好相貌，还有那轮廓清晰的颧骨和鼻子。从他的站姿和体型来看，那男人了解他的潜能并有着严格的自制力，还懂得战争的艰难。

而且，他知道那晚上的人是瓦迪姆。他到底怎么会知道？这里从来不匮乏上尉们，有几个甚至比他自己还大块头。瓦迪姆对视回去，胸口扩张，好似突然间需要更多的空气来呼吸。他应该把他扒光，他回想到。但是他当时喝的太醉了。没有机会慢慢享用那具身体的全部潜能。多么的浪费。

更别提那混蛋还杀了万雅—夺走了他无聊时最喜欢的玩具不说还让他不得不去回答一堆的问题：为什么万雅同志会独自一人在一个黑暗的巷子里被打劫杀害？反抗军的底层底层分子，非常悲伤可惜的事故…但是让瓦迪姆在他的上峰面前留下了不好的印象。

提问&回答时间到了。一个阿富汗人提示记者开始提问。瓦迪姆看着那男人举起了他的手。

最后终于轮到了丹去加入一轮又一轮的谎言中。

他的视线始终没有离开过那个全身金属勋章闪烁耀眼的俄国贱货。彻底地保证那混蛋认出他的脸。以及一个死亡的承诺。